无数人从午休中惊醒，司机们在路口困惑地摇下车窗，办公室里的人们停下了手中的工作。

无解说，无字幕，只有这持续了整整六十八秒的悲鸣。

六十八秒，正是当年应急小组从接到出警指令到与指挥中心彻底失联的全部时长。

水务局主控室的旧址，尘封已久。

宋昭带着专案组的人，再次踏入了这个被时光遗忘的地方。

他径直走到布满灰尘的控制台前，摸索片刻，从下方一块松动的金属板后，取出了另外七枚一模一样的警徽模型。

它们崭新，冰冷，与身后那些烧焦的残骸形成鲜明对比。

他将它们在长条会议桌上一字排开，身后是早已架设好的摄像机。

红色的录制灯亮起。

“这不是复仇，是还债。”宋昭的声音沙哑，却透着一股不容动摇的力量。

他拿起第一枚警徽，对着镜头，“他们不是档案里冰冷的‘身份不明’。他是宋建国。”

他身后的大屏幕上，立刻浮现出一张英挺的黑白照片。

“李振邦。”

“王卫国。”

每念出一个名字，就有一张鲜活的面孔出现在屏幕上。

当第七个名字落下，全场肃立，只有摄像机在无声地记录。

“你还想做什么？”录制结束后，林疏月走到他身边，低声问道。

江风从破碎的窗户灌进来，吹动着她的发梢。

宋昭的目光越过她，望向窗外浑浊的江面，江水翻滚，奔流不息。

他缓缓开口，声音轻得几乎要被风吹散：“让所有人，听见。”

傍晚六点五十九分。

纪检云端数据库，最后一次数据同步的进度条，终于走到了百分之百。

苏晚长舒了一口气，确认所有证据，包括那张致命的“壬戌资金流向图”，都已被加密分发至全国十二个互不隶属的备份节点——从重点高校的数字档案馆，到民间的记忆遗产库，甚至还有一个发往了国际透明组织。

她切断了所有外部连接，关闭了终端。

窗外，持续了一整天的暴雨不知何时已经停歇，乌云散去，一轮残月挂在天际。

月光穿透云层，洒在仍在翻涌的江面上，照亮了层层叠叠的波纹，像一张巨大的、无法被抹平的伤疤。

几乎在同一时刻，数百公里外的白知语将一把黄铜钥匙投入了家中的火炉。

火焰“腾”地一下窜起，贪婪地吞噬着那段沉重的过往。

火光映在她平静的脸上，她轻声说：“听见了。”

而宋昭，正站在父亲宋建国的墓前。

他将一枚新铸的、闪闪发亮的警徽，轻轻放在冰冷的墓碑前。

风忽然大了起来，卷起江上的水汽，吹得松柏呜咽作响，那声音如泣如诉，仿佛在回应着那句他从未说出口的誓言：

这一次，历史不会再被水冲走。

一切似乎都已尘埃落定。

苏晚靠在冰冷的椅背上，极度的疲惫涌了上来。

然而，就在她准备起身离开时，眼角的余光扫过一台刚刚完成自检的服务器状态灯。

那是一排代表正常的绿色指示灯，但最末端的一盏，却以一种极其微弱、几乎无法察觉的频率，异常地闪动了一下。

一次，仅仅一次。

像深夜里，一只躲在暗处的眼睛，飞快地眨了一下。

她的神经猛地绷紧，睡意瞬间消失得无影无踪。

这不是系统自检该有的信号。

她猛地坐直身体，双手重新放回键盘。

屏幕上，一行行正常的系统日志飞速滚动，看不出任何问题。

但那一下诡异的闪烁，却像一根刺，扎进了她的脑海。

备份已经完成，敌人无法从外部删除证据。

可如果……他们的目标不是删除，而是篡改呢？

不是在备份端，而是在源头。

一个无法被察觉的、幽灵般的修改指令，或许早已潜伏在系统的最底层，等待着一个无人注意的时刻，悄然启动。