夜色在山谷里沉淀下来，变得像浓稠的墨。

十米外的篝火堆只剩下最后一点橘红色的炭心，偶尔爆开一两点火星，旋即熄灭在黑暗里。马奎那边传来几声压抑的、像闷雷滚过的鼾声。

苏晚和谢长峥的手，还贴在一起。

时间已经过去了很久。

久到两个人的手心都被对方的温度捂得温热，分不清到底是谁的。

久到苏晚能清晰地感觉到，谢长峥手背皮肤底下，那道沉稳的脉搏，正随着他的呼吸，一下，一下，微弱地跳动。

谢长峥的手先动了。

不是收回。

而是慢慢地、极其缓慢地翻了过来，掌心朝上，像一个无声的邀请。

苏晚的五指，便自然而然地，落进了他的掌心。

他的手指开始合拢。

不是猛地握紧，那太粗暴。

是一根，一根地，带着一种近乎笨拙的小心，依次扣上了她的手背。

最后，粗粝的拇指压了下来，轻轻扣住。

十指交缠。

月光从头顶枯柏的枝桠缝隙里漏下来，碎成斑驳的光点，落在两个人交错的手上。

苏晚低头看了一眼。

谢长峥的手比她的大上两圈，指节粗粝，布满了旧茧和新伤。食指根部那道被碎镜片反复割开的旧疤，在月光下泛着一道苍白。

她的手瘦而长，指腹上因为长期持枪而磨出的腻子硬茧还在。那根时常不受控制的右手食指，此刻正发生着极微小的不自主屈伸。

但在他手掌的包裹下，那种细微的颤动，像是被温暖的压力吸收了，变得不再那么明显。

“你手冰的。”

谢长峥忽然开口，声音低得几乎要被溪水流淌的声音盖过去。

苏晚“嗯”了一声。

下一秒，谢长峥把她的手，连同他自己的手一起，揣进了他那件洗得发白的军装外套口袋里。

口袋里有东西。

苏晚的指尖，碰到了一块冰冷的、边缘不规则的金属。

是那块“武运长久”的碎镜片。

镜片的边缘已经不太割手了。被他反复摩挲了这么久，最锋利的棱角，已经被指腹和掌心的温度，磨得微微发圆。

远处，小满在棚屋的草铺上翻了个身。

他从门帘的缝隙里，看到了溪边那两个紧挨着的、模糊的黑影。

他动了动嘴唇，像是在梦里说了句什么，然后又翻了个身，用后背，将那道缝隙也堵上了。

苏晚在沉默里想了很多事。

想起她穿越第一天，从高粱地里爬起来时，那种天塌地陷般的茫然。

想起三发三杀后，蹲在泥地里，吐得连胆汁都出来的滋味。

想起台儿庄的地下室，陈二狗从口袋里掏出来，递给她的那几块硌牙的旧硬糖。

想起刘瘸子用胸膛，死死压住那颗香瓜手雷的最后一秒。