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更深处，被半截倒塌的墙壁隔开的地方，通讯器材的指示灯密集闪烁，通讯兵戴着耳机，压低声音进行着不间断的通联，键盘敲击声和信号电流的嘶嘶声混合在一起。</p>

高大的落地窗几乎全部碎裂，被厚重的沙袋和复合装甲板牢牢堵死，只留下几个狭小的射击观察孔，透进外面雪光反射的惨白光线。</p>

威龙和红狼走到一处相对安静的角落，这里靠近一堵还算完好的承重墙，墙上钉着一张大幅的贝尔格莱德城区作战地图，上面用各色荧光笔和磁钉标注着密密麻麻的敌我态势。</p>

两人靠在冰冷的墙边，各自从大衣内袋里摸出烟盒。</p>

“嚓！”</p>

红狼划亮了一根长杆防风火柴，那跳跃的火焰短暂地照亮了他布满粗粝胡茬的下巴和深邃的眼窝。</p>

他凑近威龙，先帮威龙点燃了叼在嘴里的烟卷，然后才点燃自己的。</p>

两人几乎是同时深深吸了一口，辛辣的烟雾在肺里转了一圈，再长长地呼出两道浓重的烟柱，在头顶橘黄色的应急灯光下盘旋缭绕。</p>

“这批新到的防寒服，”红狼的声音带着烟熏过的沙哑，他抬起穿着厚重雪地靴的脚，轻轻踢了踢脚边一个刚刚搬进来的、印着寒区物资标记的绿色长条箱，“比去年普斯科夫那会儿强多了。至少这内衬，厚实。”</p>

他扯了扯自己身上那件略显陈旧、袖口磨得发亮的防寒服领子，做了个对比。</p>

威龙低头看了看自己刚换上的新防寒服袖口，那深灰色的复合面料摸上去的确厚实坚韧，内衬的抓绒柔软温暖。</p>

“嗯，”他应了一声，目光透过烟雾，似乎穿透了眼前这混乱而充满生机的营区，望向了更遥远的地方，“普斯科夫……还有科尔松，那才叫真正的冷。”</p>

他的声音低沉下去，带着一种只有经历过极寒地狱的人才能体会的余悸，“骨头缝里都像是被冰针扎着，吸口气，肺管子都能冻裂。波罗的海吹来的风，跟刀子没两样，还带着一股咸腥的铁锈味。”</p>

他弹了弹烟灰，眼神有些飘忽：</p>

“之前从空大刚刚毕业，去了新疆……天山脚下，飞歼十一a那会儿。都说南方人怕冷，我这个四川娃子，头一年算是领教了。那风刮起来，能从戈壁滩一直吹到骨头芯子里去，干燥得嘴唇裂口子，耳朵冻得没知觉是常事。”</p>

他下意识地摸了摸自己的耳廓，仿佛那里还残留着当年的刺痛感，“逼出来的，不会御寒，就得冻死在天上或者地勤线上。”</p>

红狼咧开嘴无声地笑了笑，露出被烟熏得微黄的牙齿，又摸出两根烟卷，递给威龙一根，自己续上一根。</p>

“你这让我想起了亚特兰大，”他喷出一口烟，眼神里带着点遥远的怀念，“冬天？冬天顶多算个凉快。街角的烟熏肋排，滋滋冒油，配冰镇啤酒……还有桃子馅饼，甜得发腻。”</p>

他咂了咂嘴，像是在回味那早已遥不可及的滋味，随即又自嘲地摇摇头，“现在？能闻不到硝烟味，就算是天堂了。”</p>

两人沉默了片刻，只有香烟在寂静中燃烧的细微嘶嘶声。</p>

远处隐隐的炮声透过厚厚的墙壁传来，闷闷的，像是大地深处不安的鼓动。</p>

“斯梅代雷沃打完，这一个月倒是清闲。”</p>

威龙打破了沉默，目光重新聚焦在墙上的作战地图，手指无意识地划过代表他们目前位置的红圈，“枪都快生锈了。”</p>

他的语气听不出是庆幸还是焦躁。</p>

红狼顺着他的视线也看向地图，目光落在代表贝尔格莱德的巨大蓝色区块上——</p>

那是哈夫克最后的核心堡垒之一，也是整个战役最血腥的绞肉机。</p>

“塞尔维亚的首都，”他低沉地说，烟头在指尖明灭，“只要这个鬼地方能啃下来……我们大概真能放个假了。回家？”</p>

他顿了顿，这个词在舌尖滚过，带着一种陌生而沉重的分量，“或者……找个暖和点的地方，睡上三天三夜。”</p>

他的声音里透着一丝难以掩饰的疲惫和渴望。</p>

门帘再次被猛地掀开，一股强劲的冷风卷着雪花灌入，吹得休息区里悬挂的帆布一阵晃动。</p>

骇爪像一道敏捷的影子闪了进来，她肩上落着未融的雪花，脸颊被外面的寒气冻得通红，但眼睛却亮得惊人，迅速扫视着嘈杂的营区。</p>

她身后跟着黑狐。</p>

黑狐的新肩章在应急灯下反射着清晰而冷冽的光芒，如同他此刻沉静面容上唯一显眼的标识。</p>

骇爪快步走到威龙和红狼所在的角落，语速快而清晰，“旅部来的王副参谋长亲自带队，给黑狐和我授勋。”</p>

黑狐也走了过来，他的步伐依旧沉稳有力，只是在那份惯常的从容里，似乎多了一丝不易察觉的、被郑重其事对待后的内敛。</p>

他向威龙和红狼敬了一个标准的军礼。</p>

威龙的目光落在黑狐崭新的少校肩章上，锐利的眼神深处掠过一丝由衷的欣慰。</p>

他伸出手，用力拍了拍黑狐结实的上臂，力道沉实。</p>

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